到了地方，莱拉终于明白“翻倒巷的底层”是什么意思。

这条街甚至不能被称为街——它是主巷分出来的一条岔道，窄得只能容两人并肩，两侧是歪歪斜斜的破旧建筑，有些甚至是用木板和魔法勉强拼凑起来的。地面不是石板，是踩实的泥土，混着不知名的污物，在月光下泛着诡异的油光。

刺鼻的气味扑面而来。

那是腐烂、霉变、劣质魔药、汗臭、血腥，以及某种她叫不出名字的黑暗生物排泄物的混合体。浓烈到几乎凝成实质，像一堵无形的墙。

莱拉的脚步顿了一瞬。

然后，她继续向前走去，脸上没有任何表情变化。

感谢福莱家多年的礼仪训导——那些关于“在任何情况下保持仪态”的严苛训练，那些让她在七岁时目睹父亲扼死猫头鹰而不动声色的训练——让她能在这种时候依然面不改色。

她踏入了这片街道。

月光照在她身上，照在考究的黑色礼服长袍上，照在一丝不苟盘起的金棕色头发上，照在腰间那盏价值三万金加隆的炼金油灯上。她与这里格格不入，像一只误入污水坑的天鹅。

这种格格不入很快引起了注意。

阴影里，破门后，歪斜的窗户中，一双双眼睛亮了起来。不是之前那些掠食者的阴毒目光，而是另一种——警惕，敌意，还有某种更复杂的、她说不清的东西。

几个人从不同的方向围了上来。

他们穿着破烂的袍子，脸色蜡黄或苍白，有些甚至带着明显的伤疤和残疾。但他们手里的魔杖很稳，指着她，也指着她身后的迪伦。

“你是谁？”

为首的是一个瘦高的男人，颧骨高耸，眼窝深陷，看起来像一具行走的骷髅。但他的眼睛很亮，像两点燃烧的炭火。他的魔杖指着莱拉的胸口，语气冷得像刀子。

又有人转向迪伦，声音里带着愤怒和难以置信：“你为什么要带她来这里，你这个叛徒！”

“就是！她可是个纯血！”

“你看看她穿的衣服，看看她身上那盏灯——那是纯血家族的人才用得起的货色！”

“你知不知道这意味着什么，沃恩？”

越来越多的人围了上来。魔杖一根接一根地举起，对准迪伦，也对准莱拉。月光下，那些破烂的袍角在风中抖动，像一群被惊扰的幽灵。

迪伦的脸涨得通红——从耳根一直红到脖子，在月光下格外明显。他被那些魔杖指着，却一步也没有后退。

“我、我知道她是纯血……”他开口，声音有些发抖，却努力保持着平稳，“但她不一样！她跟那些纯血不一样！”

有人嗤笑出声。“不一样？你认识她多久了？一个小时？两个小时？她说什么你就信什么？”

“她刚才在主巷那边，一个人放倒了十几个人！”迪伦的声音忽然大了起来，脸更红了，“我亲眼看见的！那些人都是老手，有些我认识，有些比我强得多——她一个人，只用一根魔杖，全部放倒了！一个都没杀，就是放倒！”

周围的喧哗静了一瞬。

迪伦趁这个机会继续说，语速很快，像是怕被打断：“她问我流浪巫师在哪里。她不是来找食死徒的，不是来找那些大人物的。她来找我们！我觉得……我觉得她真的能帮到我们……”

他的声音越来越低，最后几乎变成了嗫嚅。但他的目光没有躲闪，直直地看着那些曾经和他一起在这条臭水沟里挣扎求生的人。

“我相信她。”

莱拉怔住了。

她看着迪伦——这个被她像拎小鸡一样从阴影里揪出来的流浪巫师，这个被她用魔杖抵着喉咙带路的“向导”，这个刚才还一脸认命、觉得荒谬的人。他站在一群愤怒的同胞面前，被魔杖指着，被骂作叛徒，却还在替她说话。

吊桥效应。

这个词忽然从她脑海里冒出来。

心理学上说，当两个人一起经历危险的、紧张的情境，就容易对彼此产生好感——即使那个危险本身就是其中一个人带来的。她差点杀了他，又放了他；她抓了他当向导，又用礼貌的语气请他带路。这种极端的反差，这种从恐惧到“获救”的转变，让他对她产生了某种……信任。

得来全不费工夫。

莱拉嘴角浮起一丝极淡的笑意。那笑意很短，很快就隐没在平静的表情下，但在月光下，被离得最近的几个人捕捉到了。

“她笑了！”

“她在嘲笑我们！”

魔杖又指向她，比刚才更近，几乎要戳到她脸上。

莱拉没有动。

她抬起手——很慢，慢到让所有人都能看清她的动作——然后，轻轻拨开那根几乎抵在她鼻尖上的魔杖。

“谢谢你的信任，迪伦。”她说。

然后，她转向那些围着她的人，目光平静地从一张张脸上扫过。