阿龙以为自己会摔进一个垃圾桶。

事实上他确实摔进了一个垃圾桶——绿色的，塑料的，盖子在滑行途中就不翼而飞了。他从滑道口飞出来的时候，整个人像一颗炮弹一样扎进了半人高的垃圾桶里，发出一声闷响，吓得巷子里的野猫蹿上了墙头。

少年比他晚零点几秒落地，砸在他身上，把最后一点空气从阿龙的肺里挤了出去。

“咳咳咳——你压着我——”

“对不起对不起对不起！”少年手忙脚乱地从他身上爬起来，顺手从阿龙头上拿下一片烂菜叶，看了看，又放了回去，“龙哥，你头上这叶子还挺绿的。”

阿龙躺在垃圾桶里，瞪着夜空，闻着自己身上那股发酵了三天的馊味，沉默了足足三秒。

“我要杀了你。”

“先跑再说！”少年一把把他从垃圾桶里拽出来，两个人跌跌撞撞地冲进了后巷。

后巷很窄，只够两个人并排走。两侧是老旧的居民楼，头顶是密密麻麻的电线和晾衣杆，晾着的床单被套在夜风中猎猎作响。巷子尽头是一条马路，马路的另一头能看到霓虹灯和车流，但这个巷子里只有昏暗的路灯和他们两个人狼狈的脚步声。

身后传来铁门被撞开的声音，有人在喊：“往那边跑了！追！”

阿龙回头看了一眼，看到几个黑乎乎的人影从垃圾通道的出口处钻了出来，其中一个被垃圾桶绊了一下，整个人扑倒在垃圾堆里。阿龙忍不住笑了一声，被少年拽着拐进了一条更窄的岔路。

“你笑什么？”少年跑在前面，喘着气问。

“有人摔了。”

“活该。”

岔路的尽头是一段长长的石阶，从下往上看，陡得像一面墙。石阶两侧是贴着瓷砖的老楼，一楼都是小门面——一家麻将馆、一家理发店、一家卖麻辣烫的，门口坐着几个打牌的大爷，看到两个浑身馊味的人从面前跑过，淡定地连头都没抬。麻将馆里传来哗啦哗啦的洗牌声，理发店的转灯还在慢悠悠地转，麻辣烫的锅咕嘟咕嘟冒着热气。阿龙从这些人间烟火气中跑过，恍惚觉得自己不是在被追杀，而是在拍一部荒诞的文艺片。

“这边！”少年拉着阿龙上了石阶，一步三级，跑得飞快。阿龙的西装裤绷得太紧，跨两步就得喘一口，腿像灌了铅一样沉。他的肺在烧，嗓子在冒烟，但身后的脚步声越来越近，有人在用对讲机喊“他往民族路方向去了”。

“你到底是谁？”阿龙边跑边问。

“说了先跑再说！”

“你认识我？”

“全中国谁不认识你？”少年头也没回，声音被风吹得断断续续，“你刚在红毯上炸了沈砚庭，热搜第一，爆了，你知不知道？”

阿龙愣了一下。他还真不知道。他掏出手机想看一眼，被少年一巴掌拍掉：“跑路的时候别看手机！”

两个人拐进一条临江的步道。步道的一侧是护栏，护栏下面是滔滔的江水，另一侧是高高的挡土墙，墙上爬满了爬山虎。步道很长，一眼望不到头，路灯把两个人的影子拉得忽长忽短。江风吹上来，带着水腥气和凉意，但阿龙的后背全是汗，风一吹打了个哆嗦。

“前面……前面有一个缆车站……”少年喘着气，“我们可以坐缆车过江……他们追不上……”

话还没说完，前方步道的拐角处闪出几个人影，手里举着手机，闪光灯已经开始亮了。

“阿龙！阿龙你为什么要爆料沈砚庭！”

“阿龙你和沈砚庭私下有仇吗！”

“阿龙你的爆料有证据吗！”

记者们像见了血的鲨鱼一样涌过来，少说也有十几个。阿龙的脸都绿了——这次不是比喻，是真的气得发绿。他一把拽住少年，转身往回跑，身后记者的脚步声和喊叫声汇成一片。

“缆车呢？”阿龙吼道。

“他们堵了！”少年跑得满头是汗，“这边！往山上跑！”

山城。阿龙终于理解了这个词的含义。

这座城市建在山上，路不是上坡就是下坡，平路是奢侈品。少年带着他钻进了一条只能容一个人通过的小巷，巷子两侧是红砖墙，墙头上长着青苔，脚下的石板路湿漉漉的，不知道是泼了水还是长了青苔。阿龙的皮鞋在石板上打滑，差点摔了两次。

身后追兵的声音越来越近，有人在用对讲机调度：“他往解放碑方向去了，派车在下面堵！”

“他们还有车？”阿龙哀嚎。

“沈砚庭的人！不是记者！”少年拉着他从一个石阶上跳下去，落在另一条马路上，一辆出租车从他们面前呼啸而过，差点撞上。阿龙骂了一声，少年拉着他在车流中穿行，引得一片喇叭声。

两个人跑进一个农贸市场。凌晨的农贸市场还没有打烊，地上全是烂菜叶和脏水，空气里弥漫着鱼腥味和香料味。卖鱼的大姐正在收摊，看到两个人冲过来，淡定地把水管往旁边挪了挪。卖猪肉的大哥叼着烟，一刀下去，排骨整整齐齐。阿龙从这些嘈杂的、油腻的、活生生的烟火气中跑过，觉得自己这辈子都没这么接地气过。

少年拉着他从摊位之间穿过去，撞翻了一筐土豆，土豆滚了一地，后面追来的人踩上去，扑通扑通摔了好几个。阿龙回头看了一眼那几个人摔得四仰八叉的样子，笑得差点岔气。

“这边！”少年拐进一条更窄的巷子，巷子尽头是一个陡峭的石阶，从下往上看，少说有上百级，直通山顶。石阶两侧是密密麻麻的居民楼，窗户里透出暖黄色的灯光，有人在炒菜，有人在看电视，有人在阳台上收衣服，对下面这场追逐戏浑然不觉。