他好想吻下去。

用嘴唇代替手指，贴上去，感受那两片唇的温度和柔软。

他好想。

但他不能。

沈镜收回手，握成拳头，指甲嵌进掌心。疼痛让他从那种失控的边缘拉了回来。

他深吸一口气，闭上眼睛。

大巴在夜色中行驶，驶向伦敦，驶向他们的公寓，驶向明天。

而在沈镜的脑海中，无数念头翻涌着，像暗流一样不可遏制。

他想把糸师冴藏起来。

这个念头越来越强烈，越来越具体。他甚至开始在脑海中构建一个画面——一个只有他知道的地方，柔软的床铺，温暖的灯光，糸师冴穿着白色的衣服，安静地躺在那里，只能看到他。

这不是爱。

这是病。

沈镜知道这是病。

但他不想治。