米文翻了个白眼，继续埋头吃饭。吃完饭，她帮忙收拾碗筷，然后躺在沙发上发呆。窗外的阳光透过树叶洒进来，在地板上投下斑驳的光影。她突然觉得有点不真实——三个小时前她还在太空基地，面对着密密麻麻的仪表盘；现在她躺在这里，听着奶奶在厨房洗碗的声音，闻着空气里残留的红烧肉香味。
这才是她熟悉的世界。
但她脑子里总有什么东西在隐隐作痛。不是生理上的痛，而是一种说不清的焦躁，像有什么事情她应该想起来，却怎么也想不起来。
她想起那个银衣人。想起他摇头的动作。想起那条一闪而过的信息。
她打开通讯器，查看消息记录。
什么都没有。没有未读信息，没有已删除记录，一切正常得不能再正常。
但她明明记得，在飞行器上，通讯器震了一下，她低头看了一眼，看到一行字——
“别玩‘超越’。”
然后那条消息就消失了。
米文盯着通讯器屏幕，沉默了很久。最后她关掉它，站起来，拿起那个胡子助生器，出门去找张大爷。
张大爷住在隔壁那栋楼，一楼，门口种着一棵石榴树。米文敲了敲门，没人应。她又敲了几下，正准备转身离开，门突然开了一条缝，一只浑浊的眼睛从门缝里看着她。
“张大爷，是我，米文。”
门开了。张大爷站在门口，穿着一件皱巴巴的背心，头发乱糟糟的，脸上有一种说不清的疲惫。但最奇怪的是他的胡子——那胡子长得离谱，几乎垂到胸口，而且卷成一个一个的小圈，像烫过一样。
“米文啊……”张大爷的声音沙哑，“进来吧。”
米文跟着他进屋。屋里很暗，窗帘拉得严严实实，只有角落里一台老式电视闪着光，正在播放新闻。画面里是交通中心外面那群抗议的人，主持人正在采访一个穿西装的男人，那人对着镜头慷慨激昂地说着什么。
“张大爷，您的胡子……”米文把胡子助生器递过去，“我给您带的这个，是基地的……呃，看来您已经用上了？”
张大爷接过那个小玩意儿，看了一眼，然后扔在桌子上。他转身看着米文，那双浑浊的眼睛里突然闪过一丝清醒的光。
“孩子，”他说，“听我一句话。”
米文愣住：“什么？”
“别玩那个游戏。那个叫‘超越’的游戏。”
米文的心跳漏了一拍。她盯着张大爷，想从他脸上看出点什么，但那张满是皱纹的脸上什么都没有，只有一种她看不懂的……恐惧？
“张大爷，您怎么知道‘超越’？”
张大爷没有回答。他只是拿起那个胡子助生器，放在手心里掂了掂，然后看向窗外。阳光透过窗帘的缝隙照进来，在他脸上投下一道细长的光。
“你爸妈，”他突然说，“当年也给我带过这种东西。”
米文猛地站起来：“您认识我爸妈？”
张大爷没有回答。他转过身，一步一步走回里屋，只丢下一句话：
“回去吧，孩子。记住我的话。还有……告诉你爷爷，那本书，他该看完了。”
门在米文身后关上了。
她站在昏暗的走廊里，心跳得厉害。张大爷认识她爸妈？那本书？什么书？爷爷的《三国演义》？
她快步跑回家，推开门，看到爷爷依然坐在沙发上，捧着那本书。
“爷爷！”她冲过去，“张大爷说，他认识我爸妈！”
爷爷的手顿了一下。他抬起头，看着米文，那张总是淡然的脸上第一次出现了一种复杂的表情。
“他还说什么了？”
“他说……让你把那本书看完。”
爷爷沉默了很久。然后他低下头，继续看书。但米文注意到，他的手指在微微颤抖。
“爷爷？”
“没事。”爷爷的声音很低，“他老糊涂了，别听他的。”
米文想追问，但爷爷已经站起来，拄着拐杖慢慢走向卧室。走到门口，他停下来，没有回头，只是说：
“早点睡。明天你那些朋友该来找你了。”
门关上了。
米文站在客厅里，突然觉得这个熟悉的房子变得陌生。窗外的阳光还在，空气里还有红烧肉的香味，但她心里那种焦躁感越来越强，像有什么东西正在黑暗中慢慢苏醒。
她回到自己房间，关上门，坐在床上。
通讯器又震了一下。
她低头看去。
屏幕上，一条新消息静静躺着。没有发件人，没有时间戳，只有一行字：
“别相信任何人。”
米文盯着那几个字，手指悬在半空。窗外的天色开始暗下来，远处的抗议声隐隐约约传进来，像某种遥远的回响。
她突然想起那个银衣人微微摇头的样子。
她想起那条消失的短信。
她想起张大爷恐惧的眼神。
她想起爷爷颤抖的手指。
然后她想起一件事——她明明记得，小时候家里有很多父母的老照片，但现在一张都找不到了。她问过爷爷奶奶，他们说搬家的时候弄丢了。她信了。
但现在，她突然不确定自己该相信什么了。
夜风吹动窗帘，月光透过玻璃照进来，在地板上画出一道银白色的光痕。米文坐在那里，盯着通讯器上那行字，一动不动。
她不知道的是，在城市的另一头，那个银衣人正站在一座高楼的楼顶，同样看着夜空。他的通讯器亮着，屏幕上显示着一张照片——年轻的米文父母，穿着宇航服，站在陌生的星球上，对着镜头微笑。
他关掉屏幕，转身消失在夜色中。
而在这个星球的某个角落，一台巨大的机器正在缓缓运转。机器的核心，一个透明的容器里，漂浮着无数发光的意识体。其中一个，正在缓缓睁开眼睛。
那是一双和米文一模一样的眼睛。