加密频道的嗡鸣声在凌晨四点响起来的时候，米文正在做一个梦。
梦里她站在那棵银白色的大树下，树上的光球一颗一颗地亮着，像有人在远处点灯。她伸手去碰最近的那颗，指尖触到表面的瞬间，光球里浮现出一张脸——不是母亲，不是父亲，是一个她不认识的年轻男人。他穿着旧式宇航服，对着她笑了一下，然后说：“你该回去了。”
她醒了。
通讯器在枕头旁边震动，屏幕上的加密频道识别码在黑暗中一跳一跳地闪着蓝光。米文摸过来，按下接听键。陈渊的声音从听筒里传出来，很低，很平，和每一次一样。“他们想见你。融合派和观察派。今天下午，老地方。”
米文坐起来，窗外的天还是灰蓝色的。江珂在她旁边翻了个身，没有睁眼，但手伸过来，搭在她的手腕上。“谁？”“陈渊。银衣人要开会。”“我陪你去。”“不用。你在外面等我。”江珂睁开眼睛，看着她。那双眼睛在晨光里很亮，但没有反驳。她只是把手从米文手腕上收回去，放进被子里。“下午几点？”“三点。”
废弃水厂在老城区的最边缘，从伦理委员会新址走过去要二十多分钟。米文到的时候，天已经开始暗了。深秋的白天短，下午三点多的阳光已经偏成了橘红色，从穹顶的破洞里斜斜地灌进来，把沉淀池的龟裂纹照得像一幅被揉皱又摊开的地图。她站在池底中央，看着那些裂纹。上一次来这里，是她第一次见到陆远，那时候她还不知道自己会站在这里面对银衣人的三派。
脚步声从身后传来。不是一个人的，是很多人的，踩在干涸的池底碎石上，发出细碎的沙沙声。米文没有回头。她站在那里，等他们走进来。
第一个走到她面前的是一个女人。五十多岁，也许六十岁，米文看不准。她的头发花白，剪得很短，露出头皮上一道从额头延伸到太阳穴的旧疤。她的脸很瘦，颧骨很高，眼窝深陷，但眼睛是亮的，不是那种年轻人特有的、充满希望的亮，是那种一个人在镜界里困了很久、出来后把所有的东西都看透了、但还没有放下任何一件的亮。她穿着一件深灰色的夹克，拉链拉到领口，领口别着一枚很小的徽章，银白色的，刻着一条缠绕的线，那是融合派的标志，象征着“与镜界融为一体”。
“织网者···”她报了自己的代号，没有说名字。声音比米文预想的低，像砂纸磨过木头。“你的父母，我都认识。你母亲在镜界里用的那层网，最初的编织方法，有一部分是我教的。”她看着米文，目光不躲闪，也不逼视。只是看着，像一个人在博物馆里看到一件自己年轻时候做的东西，熟悉，但已经隔了太远。“我不是来叙旧的。我是来告诉你，你母亲走的那条路，不是唯一的路。”
第二个走过来的是一个男人。六十多岁，头发全白了，梳得很整齐，没有一根乱的。他穿着深蓝色的中式对襟外套，扣子是布做的，颜色已经洗得发白。他的脸上皱纹不多，但很深，像刀刻的。他的眼睛是灰色的，不是浑浊的灰，是干净的、透明的灰，像冬天结了薄冰的湖面，冰层下面有什么东西在动，但你看不清。
“守门人。”他的声音比织网者更平，像一个人在念一份他已经念了很多遍的稿子。“我不站融合，也不站自救。我站中间。镜界是一面镜子，照出人类所有的东西，好的，坏的，光明的，黑暗的。我们不需要急着跳进去，也不需要急着把它关掉。我们需要的是等。等它照清楚所有的东西，等我们自己看清楚自己。”他看着米文，“你母亲选了留下，你父亲选了拆解自己，这是他们的选择。我没有说他们对错。我只是说，不是每个人都有必要做这样的选择。”
陈渊和七号站在沉淀池的另一端，没有走过来。陈渊靠着那根锈迹斑斑的管道，双手插在口袋里。七号站在他旁边，背挺得很直，和他在九人会议议事厅里举手时的站姿一模一样。他们代表自救派···“人类应有自己的进化道路，镜界只是工具”。
米文看着这三个人，看着三双来自不同方向、落在她身上的目光。她没有立刻说话。她站在那里，在穹顶破洞里漏下来的橘红色光柱里，像一个被三束光同时照到的靶心。
“你们想让我选。”她说。
“不是让你选···”织网者的声音不高，但每一个字都像钉子一样钉进这干涸的池底。“是让你知道，你有选择。你母亲在镜界里织了二十五年的网，不是为了让你走她的老路。是为了让你能看到别的路。”
守门人点了点头，“我不劝你选任何一边。我只要你记住，镜界不是敌人，但也不是救世主。它是镜子。你给它什么，它就还给你什么。你进去的时候带着什么，出来的时候就会带着什么。不会多，也不会少。”
陈渊从管道那边走过来，站在米文身后半步的位置。他没有说话，但米文能感觉到他的存在，像一棵树，不挡风，但你知道它在。
织网者往前走了一步。她离米文很近，近到米文能看清她领口那枚徽章上的纹路···不是缠绕的线，是两根线，一根直的，一根弯曲的，在某个点交汇，然后各自延伸。“融合不是消失。”她的声音突然轻了，不是变弱了，是变软了。像一个人把压在心底太久的话终于往外掏的时候，声带会自己找到的那个频率。“人类意识进入镜界，不是被吞没。是成为更大的存在的一部分。你见过那些光球···每一颗都是一个独立的人，有自己完整的记忆、情感、选择。他们没有消失，他们只是不再孤独。”她伸出手，手指张开，掌心朝上。“你母亲在镜界里织网的时候，她不是一个人在织。第一批127个人里，活着的、消散的、被污染的，都在帮她。因为在那张网里，没有你我之分，只有我们。”
米文看着她伸出的那只手。手指很瘦，骨节突出，手背上有老年斑，但指甲剪得很整齐。那只手悬在半空中，在她和米文之间，像一座还没有建好的桥。
米文没有握住那只手。她把手垂在身侧，手指微微蜷曲。
“我需要时间想。”她说。