随着时间渐近，走廊尽头的窗户透进来的橘红色光也越来越浓，像被泼到天上粘连勾丝的半凝固血浆。

天正在黑下去，灰白色从西边开始消退，仿佛一块被水浸泡的墨锭，边缘洇出深蓝色的雾气。雾气里有很多影子在蠕动，没有身体，只有轮廓。它们从镇子的各个角落飘起来，朝沈家大宅的方向聚拢。

日落了，该走了。

这是目前看来这个副本的终极任务，难度肯定是有的，只是目前看来不知在什么地方。

可能……沈鸢会发疯？

严杉有点心神不宁地想。

他总有些不详的预感，又说不清是什么。

走廊里的灯笼全亮着，惨白惨白的，把人脸照得像纸。

秦起走在最前面，谭乐和林尘期在中间，严杉和辛洛在最后。

五个人静静穿过走廊，穿过堂屋，经过那口水缸。

缸底不再是灰，而是一层红色的液体，有点像血，但更稀，像涮过什么东西。液面上浮起来几个字，笔画在液面上漂着，拼出两个字：

【快来】

绣楼的门大敞着，里面的供桌上，蜡烛青色的火苗比之前要高了，蹿得有一指长。供桌后面的照片也变回了沈鸢。但这次她的眼睛既不是活的，也不是闭着的。

她在哭。

眼泪从眼眶里滑下来，是红色的，从相框里溢出来，沿着照片的玻璃面往下淌，在照片底部汇成一摊，滴到供桌上。

供桌上已经积了一小滩，像一摊打翻的红酒。

“她在哭。”谭乐轻声叹了口气，“完了。它们一激动我们就完蛋。”

秦起赞同点头：“而且还是血泪。”

就在这时，楼梯上传来了脚步声。

不是从上面下来的，是从上面往上的——像有人在上楼，一步一步，越走越高，越走越远。

脚步声停在某一层，不再动了。

然后是一个声音，从很远的地方传下来，似乎隔着好几层楼板。

“上来。”

辛洛示意大家一起走上楼梯。

楼梯很陡，每一级台阶上都放着一盏油灯。和之前秦起的经历恰恰相反，他们每上一级，身后的灯就灭一盏。灭的时候“噗”的一声，像叹息。

上到二楼的时候，他们身后的楼梯已经黑了，只有前方还亮着。

上到三楼，辛洛停下来。

三楼的走廊尽头有一扇门，门开着，里面透出红光。

是嫁衣的红。

他们走进走廊，脚步踩在地毯上，却没有声音，好像踩在棉花上。

门里面就是沈鸢的房间。她就坐在梳妆台前面，背对着门口，穿着暗红的嫁衣。

她手里拿着梳子，正在梳头。

一下，一下。

梳子上缠着头发，拖到地上，铺了一地，蜿蜒着一直到门口，长成一条黑色的河。

剧情到底还是要走的。

“沈鸢。”

于是她的手停了。

梳子悬在半空停了三秒，然后她放下梳子，慢慢转过身来。

一张脸约莫十八岁，眉目如画，但美中不足的是这画就像被水泡过——五官在，但表情是模糊的。

她不是没有表情，是表情太多、太杂、太快，看不清。

她在笑，又像在哭，嘴角上扬着，但眼泪在流，情绪变幻莫测。

红色的泪从眼眶里滑下来，顺着脸颊往下淌，滴在嫁衣上，被布料吸进去，不留痕迹。

很难让人不觉得这件衣服不是这样被染成那种瘆人的颜色的。

“你来了。”她看着辛洛，声音很轻，“你带来了新郎吗？”

辛洛没回答。他从口袋里掏出了情信、庚帖和玉佩，放在手心里递过去。“这是……陈文远给你的。”

沈鸢看着那三样东西，没有立刻接。她的目光落在信上，停了很久。

许久之后，她才伸手把信拿起来。她捏得很轻，轻到像一个母亲在摸婴儿的脸。

她把低头看信，看了很久。

久到严杉以为她不会说话了。

又过了很久。

“这是他写的？”

“是，他托人代笔。他的手受了伤，写不了字。”

“他死了。”

“嗯。”

沈鸢没说话。她把信纸折好，放回信封里，又把信封放在梳妆台上。

然后她拿起庚帖，打开。那红纸上写着她的生辰八字，和陈文远的并排写在一起。她看着那两行字，看了一会儿，笑了一下。

不诡异，不吓人，是一个真正的少女收到心中想要的庚帖时的那种笑。

害羞，甜蜜，带着一点不敢相信。

“他写的？”她又问。

“不是。是他家人写的。”辛洛观察着她的反应，随时准备防御，“但他知道。他同意的。”

然后沈鸢把庚帖放下，拿起玉佩。

青色的玉佩上面被认真地刻着一个“鸢”字。

她把玉佩贴在脸上，红色的泪吸附上去，顺着玉佩往下淌。

“这是他给我的。”她喃喃，“他托人带回来的。他说，等他回来，亲自给我戴上。”

她睁开眼，眼神空洞，“他回不来了。”

没人说话。

沈鸢站了起来。

她穿着嫁衣，站起来的时候裙摆拖在地上，像一摊流动的血。她走到窗户前面，背对着所有人。

风吹进来，把窗帘吹鼓，也把她的头发吹起来，黑色的长发和黑色的窗帘混在一起，分不清哪是头发哪是布。

“我等了他三年。”她的声音从窗户那边传过来，“三年。一千多天。每一天，我都在想，他今天在干什么，吃了没有，冷不冷……有没有想我？你知道我最怕什么吗？我不是怕他死了。是怕他不想回来了。”

“但他没有不想回来。”辛洛愈发警惕，但语气安抚，“他死之前还在想你。”

沈鸢好像没听到似的，红色的泪从眼眶里涌出来，越来越多，越来越快。到最后简直是在涌，不知道的还以为有人在她眼睛后面开了一个水龙头。

泪淌过脸颊，淌过下巴，滴在嫁衣上，滴在地板上。

“他不回来，我等了。他死了，我认了。”她的声音开始变尖，和莫小安哭的时候一样尖，“但为什么——为什么要骗我？为什么让我以为他还活着？为什么让我穿上这身嫁衣，嫁给一个死人？”

“没有人骗你，他们他们只是不敢告诉你，他们怕你受不了。”