她提起来。木齿上卡着几粒盐。不大，碎碎的，和她掌心里那粒没法比。

老盐蹲在田埂上看着她。日光把她灰白色的头发照成一片模糊的光晕。她的嘴角动了一下——不是笑。是某种比笑更淡的东西。像盐田水面结的第一层壳，薄得透光，风一吹就碎。但碎了还会结。

“太重了。轻一点。贴着泥面刮过去，不用压。”

小螺把木耙重新探进水里。这一次轻了。木齿贴着池底的泥面滑过去，没有翻起泥浆，只带起来几粒盐。盐粒在齿缝里泛着湿润的光。

她把木耙提起来，摘盐。盐粒落进陶罐里，叮叮当当。

“对了。”

海风从两个人之间吹过去。盐田水面被吹出细密的波纹，把日光揉碎成无数片。远处的大海正在退潮，浪头越来越远，声音越来越轻。白盐滩上只剩木耙刮过池底的咕噜声，和盐粒落进陶罐的叮当声。

春天再来的时候，梅蕾的驮马出现在北边的官道上。

不是一匹马。是三匹。梅蕾骑着她那匹矮壮的枣红马走在最前面，后面跟着两匹驮马，马背上搭着鼓鼓的皮褡裢。再后面，跟着一个人。一个女孩。十二三岁的样子，瘦瘦的，皮肤被北方的风沙吹得粗糙发暗，头发剪得很短，贴着头皮，像被什么东西啃过。她穿着一件不合身的旧罩衫，袖子长出一截，挽了好几道，露出细瘦的手腕。手腕上有一圈疤——不是伤，是长期戴着镣铐磨出来的。

梅蕾在盐田边勒住马。老盐正蹲在第三块盐田里收盐，听见马蹄声，没有回头。木耙刮过池底，咕噜咕噜，提起来，摘盐粒。叮叮当当。

“老盐。”

梅蕾的声音从田埂上传过来。老盐把木耙放在膝盖上，直起腰，转过身。

一年没见，梅蕾没什么变化。颧骨还是红的，嘴唇还是干裂的，眼神还是那种商人特有的、看什么都像在看货物成色的锐利。她从马上翻下来，把缰绳扔给身后的伙计，走到盐田边蹲下。两个人隔着一道窄窄的田埂，互相看了一眼。

“你的腰。”

“没断。”

梅蕾的嘴角动了一下。她从怀里摸出一只小皮袋，打开，倒出几粒盐。不是大粒的，不是小粒的，是那种粉末盐。细得像面粉，白得像雪。在她掌心里，被日光照得泛着湿润的光。

“去年带回去的。给北方行会的老盐师看了。她十六岁进盐行，跟盐打了一辈子交道，什么样的盐都见过。”梅蕾把掌心的盐粒微微倾侧，让日光从不同角度穿透晶体。“她说这不是海盐。也不是矿盐。是活盐。”

老盐看着那几粒盐，没有说话。

“她说，活盐是会长的。放在陶罐里封好，埋在阴凉处，过一年打开，盐比原来多了。不是受潮结块，是长出了新的结晶。从旧盐的表面往外长，像石头缝里长出苔藓。”梅蕾把盐倒回皮袋里，收紧袋口。“她问我这盐从哪儿来的。我说从南边一个晒盐的女人手里收的。她问那个女人叫什么。我说不知道，都叫她老盐。她沉默了很久，然后说了一句话——‘那她还活着。’”

海风从两个人之间吹过去。盐田水面被吹出细密的波纹。

“活盐活着，人就能活。活盐不长了，人就该走了。”梅蕾把皮袋塞回怀里。“她让我告诉你这句话。她说你应该知道。”

老盐低下头，看着自己的手。灰白色的手背，覆着那层永远刮不完的盐霜。日光下，盐霜正在极其缓慢地增厚——不是从外面堆积上去的，是从皮肤里面往外渗的。每一刻都有新的盐粒在生成，从汗腺，从毛孔，从皮肤表面每一道看不见的缝隙里挤出来。

她知道活盐在长。她每天早晨刮掉腿上的盐霜，到了傍晚又结满。刮了十几年，从来没有少过。不是盐多了，是她身体里析出盐的速度没有减慢。人老了，头发白，眼睛花，腰弯了直不起来。但盐没有老。盐还是和三十年前第一次从她皮肤里渗出来时一样，细，白，咸得纯粹。

“那个人。”老盐的目光越过梅蕾的肩膀，落在官道边站着的女孩身上。女孩站在那里，两只手垂在身侧，低着头看自己的脚尖。不合身的罩衫被海风吹得鼓起来，露出里面更瘦的身体。像一根被风吹得歪歪斜斜的枯枝。

“北方矿场里的。”梅蕾没有回头。“母亲欠了债，把她抵给矿主。在矿场里背了两年石头。去年冬天矿场塌了，矿主死了，抵债的人都散了。她没地方去，蹲在矿场废墟上，靠捡矿渣里剩的煤核过活。我路过的时候看见她，问她愿不愿意跟我走。她说去哪儿。我说海边。她就来了。”

“叫什么。”