月亮升起来的时候，守村人的小屋像一块被遗忘在村西头的旧石头，灰蒙蒙的，矮趴趴的，蹲在菜地和苦楝树林之间。月光照在红砖墙上，砖缝里的水泥是深灰色的，像一道道干涸的伤疤。屋顶的黑瓦和石棉瓦在月光下分不出颜色，都是灰的，深的灰和浅的灰。门口的竹椅子空着，搪瓷碗还在门槛旁边。

松树在小屋东边，离门口不到三丈。树干很粗，一个人合抱不过来，树皮是深褐色的，裂成一块一块的，像老金的皮肤。松针在月光下是墨绿色的，密密麻麻的，风一吹，沙沙的。松树的影子投在地上，黑黢黢的，从树干一直延伸到小屋的墙根，像一个趴在地上的巨人，伸着一只很长很长的手，想去够那扇虚掩的木门。

月亮挂在松树的上方，圆圆的，洁白的。

一个影子从菜地那边过来了，贴着地面，快得像一片被风吹着跑的黑色树叶。

松树上有一道亮光闪了一下。不是月亮的光，月亮的光是白的，散开的。那道光是亮的，聚的，像有人用一面小镜子把月光收拢了，又朝小屋的方向晃了一下。闪了，灭了。松针还在沙沙地响，风没有停。

守村人已经睡下了。门虚掩着，屋里黑洞洞的，没有灯，没有声音，连呼吸声都听不到。他睡在那张木板床上，头枕着荞麦壳的枕头，被子盖到下巴，脸朝着墙。他的脸在黑暗里是看不见的，但他的轮廓在月光从门缝漏进来的那一道窄窄的光里，像一个被刻在黑暗中的木雕。他不动，不翻身，不打鼾。他老了，老到连睡觉都不出声了。

影子在壁龛前面停下来了。壁龛在灶台的右边，方方正正的，不到一尺宽，里面放着火柴盒、盐包、一双筷子、一只倒扣着的碗。火柴盒是红色的，盐包是塑料袋的，透明的，能看到里面的盐粒，粗粗的，一颗一颗的。

影子把前爪搭在灶台上，身体拉长，脑袋探进壁龛。它的爪子在火柴盒后面摸了一下，又在盐包后面摸了一下，又在干辣椒后面摸了一下。没有。什么都没有。它的爪子缩回来了，爪子上沾了一层灰，灰是细的，干的，在月光下像一层薄薄的霜。它把爪子放在嘴边，舔了一下，又舔了一下。灰在它的舌头上是涩的，苦的，没有石头的气味。

水月石不在。它被拿走了？还是被藏到了别的地方？还是从来就没有在这里过？壁龛里的灰有多厚？它刚才摸的时候，灰在它的爪垫上堆了一小堆，像一个小小的坟。灰这么厚，说明很久没有人碰过这个地方。火柴盒很久没有被拿起过，盐包很久没有被挪动过，干辣椒很久没有被拨开过。水月石如果在这里，它的周围不会积这么厚的灰。石头会呼吸，它会把自己周围的东西轻轻推开，它身上那种淡淡的、温润的、像月光落在水面上又反弹回来的那种力量，会把灰尘推到远处。壁龛里的灰是均匀的，没有被人推过的痕迹。水月石不在这里。不在了。被人拿走了。什么时候？不知道。老金不知道。它只知道它来晚了。

身后传来一个声音：“你在找水月石？”声音不大，不是吉祥的尖锐，不是富贵的低沉，是九万的。

老金回头了。

两只猫堵在它后面。一只是灰黑色的，项圈上玉坠子稳稳挂着，银扣在月光下闪了一下。一只是玳瑁色的，瘦的，但瘦得很紧实，随时会弹开。它们一左一右，一个堵在门的方向，一个堵在窗的方向。门和窗之间不到两米，两米的距离对猫来说等于零。老金没有路可以走了。它的腿太短，身体太扁，速度太慢。它在洞里是国王，在石头上是王，在泉水和菌丝之间是唯一的主宰。在水泥地上不是。在月光下不是。在两只猫面前不是。

老金动了。

不是跑，是弹。它的后腿在水泥地上蹬了一下，身体从灶台前面弹了起来，弹过了九万的头顶——九万跳起来够它，指甲擦过老金的肚皮，老金的肚皮是凉的，滑的，九万的指甲在上面划了一下，没有抓住。老金落在了门口，从门缝里挤了出去。它的身体在挤过门缝的时候被门板压了一下，扁了，然后弹开了。它落在外面的台阶上，没有停，继续弹。

猫更快。

九万从门缝里追出去的时候，富贵已经在了。它没有走门，它走的窗。窗户的木框上有一块玻璃碎了，糊着报纸，富贵从报纸的破洞里钻了出去，报纸在它的身体后面裂开了一道口子，风灌进去，报纸鼓起来，像一面小小的帆。富贵落在台阶上，堵在老金的前面。九万在后面。一前一后，两尺。老金在中间。

月光下，老金停了。不是跑不动了，是它不想跑了。它蹲在台阶上，身体缩成一团，像一块被人随手丢在那里的石头。它的独眼闭着，嘴巴紧闭，腿蜷着。它在喘。月光照在它身上，它的金色是哑光的，像一块被埋在土里太久、挖出来之后用水冲了一下、但冲不干净的旧铜器。它很瘦，很累。但它没有停。它不再跑，它在变大。