那不是放下，是藏起来。

藏得太深，太久，久到自己都以为不存在了。

温璃收回目光，看着那扇紧闭的门。

她想，也许这才是最难的部分。

那些东西不会因为手术成功就消失。

它们会一直在，在骨头缝里，在血液里，在每一个以为自己已经好了的瞬间，忽然跳出来，提醒她：你不配。

温璃的眼眶有点发酸。

那天顾清晏问她“万一我以后不能再像以前那样工作了怎么办”时的表情。那种茫然，那种不知所措，像一个站在悬崖边的人，不知道前面是路还是深渊。

她当时说“没关系，我会一直陪着你”。

现在想来，只是说还不够。

得让她相信。

如果一次不够，那就十次，十次不够，那就一百次，一百次也不够。

那就一直说，一直做，直到让她明白，她真的一直在。

门开了。

温璃立刻站起来。

顾清晏从里面走出来。

脸上没什么表情，但温璃注意到，她的肩膀比进去的时候松了一些，呼吸也平稳了一些，比刚来的时候放松了一点。

“感觉怎么样？”温璃走过去，把外套递给她。

顾清晏接过来披上，动作比平时有些慢，像在想什么事情。

“没说什么。”她说，“就坐了一会儿。”

温璃点点头。

“那也很好。”

两个人并肩往外走。

走廊很长，尽头是玻璃门，阳光从那里涌进来，在地上铺开一片明亮的光，像一条通往外面的河。

走廊里很安静，只有她们两个人的脚步声，一前一后，偶尔并排。

走到玻璃门前的时候，顾清晏忽然停下脚步。

她微微仰起脸，让阳光照在脸上。

温璃站在她旁边，安静的等着。

过了一会儿，顾清晏才开口。

“刚做完手术那段时间，”她说，“躺在病床上，动不了。旁边只有一扇很小的窗户，能看到一点天。”

温璃安静地听着。

“那时候就想，”顾清晏平淡的说，“如果有人能陪着就好了。”

温璃听出了那平静底下终于愿意把它说出来的感觉。

温璃的眼眶有些泛红，但她没有说话。她怕自己一开口声音就会颤，现在任何安慰的话都是苍白，她只是静静的站在她身边。

顾清晏没有再说话，阳光落在她脸上，把那些苍白的、疲惫的轮廓照得柔和了些。

她转过头，看向温璃。

阳光在她眼睛里亮了一下，又暗下去。

“下周再来吧。”她说。

温璃看着她。

那双眼睛里，还有疲惫，还有不确定。但至少，不再是空的了。

“好。”温璃点点头，笃定的说，“我陪你。”

顾清晏没有再说什么，只是转过头，继续往前走。

温璃并肩和她走着。

阳光很好，从玻璃门涌进来，照在两个人身上。她们的影子落在走廊的地毯上，被拉得很长很长，交叠在一起。