可她认得那些海。

那些风。

那些天星小轮拉响汽笛时的声音。

她站在码头的栏杆前，手里攥着那封档案。

档案里说，她父亲死的那天晚上，傅承洲在船厂。

档案里说，爆炸前二十四小时，傅承洲和她父亲发生过争执。

档案里说，爆炸的原因是煤气泄漏，定性为意外。

“意外”两个字，轻飘飘的。

可是一条人命，就没了。

沈未央闭上眼睛，深吸了一口气。

海风很腥，带着咸味，和二十年前一模一样。

“沈小姐。”

一个声音在身后响起。

她转过头。

傅承洲站在她身后不到五步的地方。

他没有穿西装，只穿了一件黑色的薄外套，里面是一件深灰色的T恤。头发没有像宴会上那样梳得一丝不苟，微微有些乱。

他看起来不像傅氏的掌门人。

他看起来像一个普通人。

一个普通的、三十岁的、站在码头上的男人。

“你怎么知道我在这？”沈未央问。

“因为我一直在找你。”

“找我干什么？”

“还你相机盖。”

他从口袋里掏出那个黑色的相机盖，递给她。

沈未央看着那个相机盖，没有接。

“我说过了，不要了。”

“我说过了，不行。”

他们之间隔着一只手臂的距离。

海风把他们之间的空气吹得凉凉的。

沈未央抬起眼睛，看着他的眼睛。

那双眼睛，还是十年前那样。

黑黑的，沉沉的，装着很多她不懂的东西。

可是现在——

她好像开始懂了。

“傅承洲。”

她叫了他的全名。

不是“傅先生”。

是“傅承洲”。

这个称呼让他微微愣了一下。

“1997年6月29日，你在观塘码头船厂，和我父亲说了什么？”

海风忽然大了。

安静了很久。

傅承洲看着她，没有说话。

他的沉默像一堵墙。

看不见，但实实在在存在。

“说话。”沈未央的声音很平静。太平静了，平静得不像一个说起父亲死亡的人。

“我说了什么，重要吗？”

“重要。”

“为什么？”

“因为第二天，他死了。”

傅承洲的喉结上下滚动了一下。

“你觉得他的死，和我有关？”

“我没有觉得什么，”沈未央说，“我只是想知道真相。”

“如果真相会让你更痛苦呢？”

“那是我的事。”

“如果真相会让你失去我？”傅承洲的声音忽然低了下去，“你还要知道吗？”

沈未央看着他的眼睛。

那双眼睛里有她读不懂的东西。

可是今天，她不想懂了。

“傅承洲，”她说，“我从来没有拥有过你，所以没有‘失去’这回事。”

傅承洲的瞳孔收缩了一下。

他张了张嘴，想说什么。

但沈未央没有给他机会。

“就当我没有问过。”她笑了一下，把相机盖从他手里拿过来，转身走了。

她没有回头。

傅承洲站在原地，看着她走远。

他的目光一直追着她的背影，直到她消失在码头的人海里。

维港的海风还是一样的腥。

天星小轮的汽笛还是一样的响。

可是他忽然觉得——

他也许这辈子都不会再听见她用那种声音叫他的名字了。

“傅承洲。”

不是“傅先生”。

是“傅承洲”。

像二十年前那场雨夜，她蹲在他面前，菠萝包塞进他手里，漫不经心地说：“傅承洲，不吃就饿死了。”

那时候他才十六岁，满身是伤，一无所有，被全世界遗弃。

他以为自己不会再活过来了。

可她让他活过来了。

现在，他什么都有了。

钱、权、地位。

什么都没有的，是她。

而他可能是那个让她一无所有的人。

傅承洲背过身去，面朝大海。

维港的海面泛着灰色的光，和他的眼睛一个颜色。

他忽然想起多年前，他的祖父傅老先生对他说过一句话。

“承洲，这个世界上，有些账是算不清的。”

“你欠别人的，别人欠你的，永远都算不清。”

“你能做的，只有活着。”

“好好活着。”

那时候他不懂。

现在他懂了。

活着，比死难多了。

特别是在你欠了一条人命的时候。