夜色沉沉，城里的月亮不像山沟子里那么亮，蒙着层灰。

院子砖地铺得整齐，角落里种着棵老石榴树，冬天落光了叶子，只剩下干瘦的枝杈，打眼儿看过去居然是只只伸开的手。

黎逾站在树下，抬头看天。

胸口那道伤还在隐隐作痛，不是皮肉疼，是像有人拿着钝刀，在时间上慢慢磨。

“你来了。”声音从身后传来，黎逾怔。

那是老人的声音；他回头。

俞延的爷爷不知何时坐在门槛上，裹着棉袄，手里拄着那根旧拐杖，眼神却清亮得不像白日那般混浊。

“您…没睡？”黎逾走近两步。

老人慢悠悠发出老痰卡在嗓子根的闷声：“睡个甚咧？娃子命都悬到别人手里头了，俺也去睡得着？”

黎逾沉默。

直到院子里风轻轻刮过，石榴树枝互相摩擦，发出沙沙声响。

“魂骨动了，是吧？”老人忽然开口。

黎逾闭目沉吟：“您知道？”

“俺也去不瞎。”老人抬起头，看他，“那块玉，不是俺给他的。”

黎逾没说话。

狗娃子的爷爷叹了口气：“那是他自个儿的命数。”

“他命里有一劫，大得很。”爷爷声音低下来，“俺也去当年给他掐指起过卦，卦象断在‘回’字上。”

“回？”黎逾喃喃。

“回头、回命、回魂。”老人笑得有些苦，“也可能，是回到哪儿去。”

黎逾忽然明白：魂骨玉佩不是单纯的法器。

它…或许是个“坐标”？

未来的俞延，把自己的魂骨剥出来，做成玉，送回过去。

为的不是保命。

是改命。

黎逾喉结滚动，“您早知道？”

“俺也去只知道个大概。”老人咳了两声，“你找他，不是为了演啥子话剧。”

黎逾苦笑：“瞒不过您。”

“俺也去不管你们那些因果。”老人看着他，“俺也去只问上半句。”

“你会护他？”

风停了短暂的瞬息。

黎逾站直了身子。

“会。”他说得很轻，却很稳，“哪怕是命换命。”

老人盯着他看了许久，然后慢慢点头，“那俺也去，也放心些。”

他起身往屋里走，走到门口，又停下。

“对咧。”老人背对着黎逾，“那块玉，不到万不得已，别再让他用。”

“用多了，人就不全了。”

黎逾点头。

但从目前的接触来看：狗娃子不是个倔孩子？有点玄乎了。

可人不全？

是魂被抽走？

还是…他的时间要被掏空？

他刚要追问，老人已经进屋，“吱呀”声划过霜夜，门关上。

院子里只剩下黎逾；他抬手，轻轻按住胸口。

那道被影魂咬过的地方，有瞬间发烫的痛楚。

不是疼。

像是回应。

黎逾抬头，看向俞延睡的那间屋，窗纸透出层淡淡的光。

那不是灯；是玉。

他心头猛跳，几步走过去，隔着窗纸往里看。

俞延睡得不安稳，眉头皱着，额头渗汗：胸口的魂骨玉佩微微亮着，灰白的光闪动，彷佛是活物此刻正在发出均匀的喘息声。

而在那光里，黎逾分明看见个更高的身影，站在俞延身后。

模糊，却熟悉，舒尔，那身影抬头，看向窗外，和黎逾对视。

下刻，光灭了，屋里恢复黑暗。

黎逾站在原地，后背层层冷汗；爷爷没张嘴，但他终于确定了件事：未来的俞延，已经开始“醒”了。

黎逾没有推门，他站在窗外很久，直到那层光彻底熄灭，院子恢复成最普通的夜色。

可空气却与将才大不相同，有股淡淡霜味？像深冬里山洼沟子的早晨，草叶结白，呼吸都会带雾。

他低头看了眼自己胸口，那道被影魂撕开的伤口隐隐泛冷。

不是疼，是被什么东西压着。

“醒得太早了。”他低声喃喃。

屋里忽然传来一声闷响。

黎逾一把推门进去。

俞延从炕上翻坐起来，脸色苍白，呼吸急促，像是刚从水里被捞出来。

“狗娃子。”

俞延抬头看他。

那瞬间，黎逾心脏猛地紧缩，那双眼睛清亮，却不再稚气，像有人在里面点了一盏旧灯。

“黎逾。”俞延开口。

声音没变，但语气不对。

稳。

太稳了。

“你梦见什么了？”黎逾走过去，蹲在炕沿。

俞延没立刻回答。

他低头，看着自己胸前的魂骨玉佩。

玉佩上多了一道细不可察的裂纹。

他用指尖轻轻摸了摸。

“它在告诉我一件事。”

“什么事？”

俞延抬头看他。

“你会死。”空气骤然收紧。

黎逾却笑了：“谁不会？”

俞延盯着他，像是在衡量什么。

半晌，他轻声说：“不是自然死。”

“是为我。”

黎逾没说话。

窗外风起，纸窗轻轻震动。

屋里的油灯忽然自己灭了。