老葛莱特看着她。她的眼睛在昏暗的光线里显得很深。

“因为你去找谁都没用。你说什么，她们都不会信。你去，反而坏事。”

艾拉的嘴唇动了动。她想反驳，但她知道老葛莱特说的是真的。

“那我-干什么？”

“你去看海。”

“看海？”

“你的眼睛。”老葛莱特说，“你看得见别人看不见的东西。别人看海，看的是水。你看海，看的是雾。如果那片雾变了，不管变成什么样，你第一个来告诉我。”

艾拉站在码头的边缘。

雨已经停了。不是渐渐停的，是突然停的。前一刻还在下，下一刻就没了，像是有人从天上收走了一块布。云层还在，压得很低，灰蒙蒙的。空气里全是水汽，吸进肺里又湿又重。

海面很平静。

不是正常的平静。是那种让人不安的平静。没有浪，没有涌，连涟漪都很少。海水像一面灰色的镜子，从码头边缘一直铺到天边，平平整整，一动不动。

艾拉从来没有见过这样的海。

她在这片海边活了二十年，什么样的海都见过。有风的时候，海面起浪，白色的浪花一层推着一层。无风的时候，海面也有涌，从远处推过来，缓缓地把渔船托起又放下。就算是风平浪静的好天气，海面上也总有一些细碎的波纹，是洋流在底下走，是鱼群在水面换气，是什么东西在动。

但现在的海，什么都没有。

不是死水。死水会发臭，会长绿藻，会有蚊虫在上面飞。这片海没有臭，没有绿藻，没有蚊虫。它就是静止了。像一块巨大的、灰色的固体。

艾拉在码头边缘蹲下来。她伸出手，手指探进海水里。

凉。不是冷，是凉。比平时凉得多。

她把手收回来，海水从指尖滴落。她把手指放进嘴里，尝了一下。

甜。

不是糖的甜，不是水果的甜，是一种说不出来的甜。淡淡的，像在海水里掺了什么不该存在的东西。不是盐的味道。盐是咸的，是涩的，是让舌头收紧的。这个味道不会让舌头收紧，它让舌头觉得陌生。

艾拉把嘴里的味道吐掉，在衣服上擦了擦手指。

她抬起头，看向海面。

灰色的雾还在那里。从天边垂下来，把海和天连在一起。但它的位置变了。

不是从天上压下来。

是从海面上往岸边推。

很慢。慢到如果不是一直盯着看，根本发现不了。但它确实在移动。像一条灰色的线，从天边往灰崖镇的方向推移。推过的地方，海水变得更灰了。

艾拉站起来。

她的腿在抖。不是冷，不是怕。是一种从骨头里往外渗的震颤。她认得那片雾。她在苔丝身上见过，在老海瑟身上见过，在过去二十年里每一个死在海里的人身上见过。只不过这一次，它不在任何人身上。它在海面上，朝着所有人推过来。

她转过身，往镇子里跑。

脚下是泥泞的土路，踩上去又滑又软。她光着脚，脚趾抠进泥里，一步一滑地往前跑。经过苔丝家，门还是关着的，窗户里的光灭了。经过晒鱼的架子，架子空空荡荡，鱼干早就被人收走了。经过码头边那一排石屋，所有的门都关着，有的窗户缝里透出一点光，有的完全黑的。

她跑到老葛莱特的石屋门口，门开着，里面空荡荡的。草药和陶罐还在地上摆着，人不在。

她转身往玛琳家跑。

玛琳家的门也关着。艾拉拍门，拍了很久，没有人开。她把耳朵贴在门板上，里面没有声音。

她站在玛琳家门口，喘着气。雨水和汗水混在一起，从脸上往下淌。镇子的土路上空无一人，所有的门都关着，所有的窗户都暗着。灰崖镇像一座空镇。

然后她听见了声音。

从镇子后面传来的。不是一个人，是很多人。脚步声，说话声，东西碰撞的声音，孩子哭的声音。混杂在一起，从灰崖的方向传来。

艾拉朝着声音的方向跑过去。

灰崖在镇子的最后面。

那是一面灰色的石壁，从地面拔起来，陡峭地往上延伸。崖壁上有一条小路，是很多年前镇子里的人凿出来的，窄得只能容一个人通过。小路贴着崖壁盘旋而上，一边是石头，一边是空的。风从崖壁和天空之间的空隙里灌进来，把走在上面的人的衣服吹得鼓起来。

小路上已经有人了。

不是一个两个，是很多。从崖底到崖腰，稀稀落落地连成一条线。每个人身上都背着东西——包袱，水袋，干粮袋，有的还抱着孩子。她们一个跟着一个，沿着那条窄窄的石阶往上走，走得很慢，但一直在走。

艾拉在崖底看见了老葛莱特。

老葛莱特站在小路入口旁边，手里举着一支火把。火把的光照在她脸上，把她脸上的皱纹照得像刀刻的一样。她正在对每一个经过的人说话，声音不大，但在夜风里传得很清楚。

“往上走，不要停。到了崖顶再休息。”

“你背的东西太重了，把那个包袱扔了。命比东西要紧。”

“孩子给我，你先上去，站稳了再接孩子。”

她的声音很平静，和平时在石屋里分拣草药时一模一样。方法她不是在指挥一场撤离，而是在做一件做了几千遍的日常琐事。

艾拉走过去。