我没有跑。腿不听使唤了。钵声像一把大锤，一下一下地砸在我的脊柱上，砸得我像一只被拍扁在砧板上的鱼，骨头还在，但骨头里的力气被震散了，散成了一摊浆糊。我蹲在听钵阁院门口，四只爪子像钉在石板上，不是我想蹲着，是我站不起来。

视线模糊了。不是眼泪，是那个低频的震动把眼珠里的水震浑了，看什么东西都带重影。月亮从一个变成两个，两个变成四个，白墙在晃，枯藤在晃，院子中央那个黑色的、长角的、没有脸的东西也在晃。它在晃，但它没有停。手里的棒子还在落，一下，一下，一下，每一下都从我的胸口穿过去，从后背穿出来，像一根无形的棍子把我捅了个对穿。

然后我听到了笑声。

不是那种阴森的、鬼片里的笑声。是那种——小孩的笑。咯咯咯的，带着气音，像有人在用羽毛搔自己的脚心。笑声从院子里传出来，从那个黑色的、长角的、没有脸的东西的方向传过来。我的瞳孔放大了。不是因为害怕，是因为我的眼睛在拼命地试图把那个模糊的、晃动的影子重新对焦。我眨了眨眼，又眨了眨眼，使劲地、用力地、把眼眶周围的肌肉都绷紧了。

视线清晰了一瞬间。

那不是一个没有脸的东西。那是一个小孩。一个男孩。挺壮的，肩膀宽宽的，胳膊圆滚滚的，穿着一件深色的外套。他蹲在钵的后面，手里拿着那根棒子——不是棒子，是一根包了布的木槌。他面前的也不是锅盖，是一只铜钵，圆口，深腹，搁在一个绣满了花纹的垫子上。他刚才在敲钵。不是“东西”在敲，是“他”在敲。他头上戴着一顶棒球帽，帽檐朝后，帽子顶上竖着两只弯弯的、黑红相间的角——不是真角，是装饰。塑料的，或者绒布的，缝在帽子上，支棱着，像一个迷你版的魔鬼发箍。

男孩抬起头，看到了我。他的脸被月光照得清清楚楚——圆脸，鼻头翘翘的，眼睛又大又亮，嘴角还挂着刚才笑出来的口水印。他看起来七八岁，也许更大，但脸上的表情是那种——你很难在七八岁以上的孩子脸上看到的表情，纯粹的、毫无预谋的、看到一只猫就想摸的那种高兴。

“小猫咪！”他喊了一声。声音又脆又亮，像一颗玻璃珠掉在瓷盘子上。

他把木槌往垫子上一扔，站起来，朝我跑过来。他跑得很快，棉袄的拉链头在月光下一闪一闪的，棒球帽上的两只角在他脑袋上一颠一颠的，像两只黑色的兔子耳朵。他的手指张着，五根短短胖胖的手指在空气中张开又合拢、张开又合拢，像一只小小的捕兽夹，正在提前练习捕捉猎物的动作。

我站起来了。

不知道是腿终于恢复知觉了，还是“小猫咪”这三个字触发了什么远古的、刻在猫基因里的警报。小孩等于麻烦。小男孩等于大麻烦。这个公式不是老金教我的，是周老板的麻将桌教我的——凡是带着小孩来打牌的客人，没有一个不把茶水洒在牌上、把牌碰翻在地上、把小孩的鼻涕抹在桌布上。

小孩不是坏，小孩是混乱的制造机，他们走到哪里，混乱就跟到哪里。

而猫最怕的就是混乱。猫需要秩序，需要可预测性，需要知道接下来三秒钟会发生什么。小孩是不可预测的。小孩会在你蹲得好好的时候突然尖叫，会在你闭目养神的时候突然拽你的尾巴，会在你试图逃跑的时候用两只手把你从沙发底下拖出来。小孩不是魔鬼，但小孩比魔鬼麻烦。魔鬼至少不会追着你跑半个村子，只为了“摸一下”。

我跑了。

不是逃命那种跑，是规避风险那种跑。速度不快不慢，刚好比小孩的追速快那么一点点——不是故意逗他，是我不想把体力消耗在无谓的奔跑上，万一他真的追上来，我需要留着力气钻缝隙。

一声闷响。我回头看了一眼。男孩撞在了那两根竹子中间，被弹了回去，一屁股坐在了地上。棉袄沾了一屁股泥，棒球帽歪了，一只角耷拉到了耳朵旁边。他没有哭。他愣了一瞬，低头看了看自己的屁股，又抬头看了看那两根竹子，然后咯咯咯地笑了起来。笑声在竹林里回荡，像一群受惊的鸟扑棱棱地飞起来。他爬起来，拍了拍屁股，把帽子扶正，继续追。

他比我想的要结实。我加速了。