“比如？”

“比如他爷爷的命。比如他爸的命。比如——”傅承邦笑了笑，“你父亲的命。”

沈未央的血一下子涌上了头顶。

“你什么意思？”

“字面意思。”傅承邦把烟点上，吸了一口，慢慢吐出来，“你是记者，你应该知道怎么查。”

他说完，转身走了。

走了两步，又停下来。

“对了，”他没有回头，“如果你真的想查，建议你从1997年傅氏集团的财务报表开始查。那张报表上有一个数，对不上。”

“什么数？”

“一笔从船厂账户转出的钱。金额是——”

他顿了一下。

“三千万。”

“三千万港币。”

“转去了哪？”

“澳门。”

傅承邦走了。

沈未央站在原地，心跳快得像擂鼓。

三千万。

澳门。

船厂账户。

1997年。

这些数字和地名在她脑子里飞速旋转，像拼图一样开始拼接。

她想起傅承洲在码头上告诉她的——

傅永年在澳门赌场欠了巨额赌债。

那笔钱，是从船厂挪用的。

三千万。

就是那笔钱。

“沈未央。”

又一个声音。

这次是傅承洲。

他从殡仪馆的侧门走出来，脸色比刚才在葬礼上更苍白。

“你看见傅承邦了？”

“看见了。”

“他跟你说什么了？”

沈未央看着他的眼睛。

那双黑色的眼睛里有紧张，有防备，有——

恐惧。

傅承洲在害怕。

她认识他十一年，第一次看见他害怕。

“你哥说，”沈未央一字一句地说，“1997年傅氏集团的财务报表上，有一笔三千万的账对不上。”

傅承洲的脸彻底白了。

“他还说什么了？”

“他说，那笔钱去了澳门。”

傅承洲沉默了。

很久。

久到沈未央以为他不会开口了。

“他说的对，”傅承洲终于说，“那笔钱去了澳门。是我爸挪用的。”

“然后呢？”

“然后——”

傅承洲看着她，眼神里的恐惧变成了另一种东西。

绝望。

“然后，你父亲查到了这件事。”

“他把账本交给了我。”

“我查了。”

“查完之后，我准备去报警。”

“但我爸发现了。”

“然后——”

他停住了。

沈未央替他说了下去。

“然后他杀了人。”

“杀了你爸。”

“杀了你爷爷的亲儿子。”

“杀了你同父异母的哥哥的亲爹。”

“而你知道。”

“你知道这一切。”

“但你什么都没做。”

傅承洲的脸白得像纸。

“你认为，我什么都没做？”

“你做了什么？”

“我——”

他张了张嘴，没有说下去。

沈未央等了几秒钟。

然后她笑了。

那种笑容让傅承洲觉得，比哭还让人难受。

“傅承洲，你知道吗？”

“我这辈子最后悔的事，不是当记者，不是住在劏房里，不是每天为了几百块钱稿费跑断腿。”

“是1997年6月30日那个雨夜。”

“我不该把你拖回家的。”

“我该让你死在码头上。”

这句话像一把刀，扎进了傅承洲的心脏。

他没有躲。

他站在那里，让那把刀插进去，插得很深。

“你说得对，”他说，“你该让我死在那里。”

“你救了我，是你这辈子做过的最错的事。”

“而我活着，是我这辈子做过的最自私的事。”

沈未央没有再看他。

她转身走了。

高跟鞋踩在殡仪馆的石板地上，发出清脆的声响。

一下一下。

像是有人在用钉子钉棺材。

傅承洲站在原地，看着她的背影消失在街角。

殡仪馆门口的菊花还在。

白色的，黄色的，堆得很高。

太阳出来了，照在那些花瓣上，明晃晃的。

可他觉得很冷。

从心里冷出来的。

那种冷，不是穿多少衣服能暖过来的。

他掏出手机，拨了一个号码。

“林生。”

“傅先生。”

“查一下傅承邦。所有的账，所有的电话，所有的出入境记录。他见过什么人，去过什么地方，我全部要知道。”

“傅先生，您要查自己的哥哥？”

“他不再是了。”

傅承洲挂了电话。

他看着天边那些乌云。

要下雨了。

维港的暴雨，要来了。